Sentada num ponto alto da Serra
Enquanto o dia se dissolve,
Com o lápis a transformar momentos em linhas.
Bem alto, no céu violeta,
Um avião prateado,
Deixa um rasto dourado.
Uma a uma, as estrelas aparecem,
Enquanto os grandes ventos do planeta
Entram em espiral.
Rodopiando, como o céu nocturno em Arles.
Como uma tempestade de insectos, as constelações se formam.
Na Serra, debaixo de um céu negro de corvo,
Eu não fiz ideia o que desenhei exactamente,
Um certo tipo de mudança,
Um certo tipo de rodopio,
Com cada uma das minhas linhas,
A avançar para fora do tempo.
E agora enquanto a Lua caminha,
A sua forma nas minhas pálidas linhas,
E ali, enquanto o mundo gira,
Eu desenho, mas as linhas movem-se,
E agora, enquanto o velho Sol morre,
Eu desenho, e os quatro ventos suspiram...